Francia
Aunque la claridad murmure,
por el Sena avanzan palabras oscuras.
Inesperada escritura,
el agua arrastra colecciones de signos:
infancia,
país,
bandera.
Disperso en el patio del Collège Francais
de Buenos Aires,
un océano dentro del silencio,
en él nado hasta que una voz se pregunta:
¿Quién es el ahogado?
Al extraviarse inmensa la sombra,
cada día despierto en calles agonizantes,
soy siempre el extranjero y no el país
con sus evocaciones,
sepulturas bajo el cántico del tiempo.
Queda para mí hablar en sueños un idioma perdido,
claustro cruzado por viejas presencias,
puente incierto.
Baudelaire.
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